7h38: A Canção do Nada

7h38 – Empoeirado, o relógio marcara o tempo que não passava para ele. Ele, ali, sentado naquela velha – e, também, empoeirada – cadeira.  

Não havia motivações, não havia vontade. Raios, não havia nada! Nada que despertasse interesse de levantar-se dali. Nada. Nem mesmo a incessante dor que se apossara do seu estômago e que, como sempre, continuava a ignorar     

(...) Silêncio.

7h38 – Observando uma trilha de cascas (de amendoins) e cascos (de cervejas, oras), lembrara que não arrumava o apartamento há uns quatro dias. Quatro dias? Não mesmo, talvez duas semanas – que se foda, pensava; afinal, não recebia ninguém há tanto tempo. Pensando bem, recebia sim: o cara da pizza (que era mais fina que suas canelas; barata, contudo) ou, simplesmente, o ‘cara’.  

Quantos ‘caras’ ele já não havia recebido naquele apartamento?! “Felicidade instantânea, pequeno garoto”, dizia um dos primeiros. “Que merda. Que grande merda”, pensava.

Bem, os anos passaram-se e seus ‘favoritos’ mudaram – assim como os ‘caras’ e, também, ele mesmo. Com seus 30 anos, estava velho, largado e doente. Um cara terrivelmente doente. Assim que sua mãe o chamara quando ameaçou não visitá-lo e, inclusive, não telefonar mais.

7h38 – “Haviam tantas cores naqueles tempos”, refletiu. Agora, no entanto, só havia o cinza das pontas de cigarros largadas sobre a mesa. Ah, havia também o branco do pó – tão alvo quanto sua pele – que ainda não havia inalado. O espelho estava próximo. 

E o sangue escorria, aos poucos, de seu braço - no osso que um dia fora um braço, melhor. Mais um provável abscesso para estampá-lo. Contudo, naquela reflexão doentia, o sangue cedia mais uma cor. Sua vida era monótona, mas não tão monocromática como pensava.

(...) Dor. O estômago doía, sua alma gritava, o braço sangrava e, agressivamente, vomitava... ora um rubro ainda mais forte que o de ferimento, ora um alvo mais branco que seu braço – e, também, mais forte que os restos dos flocos de neve sobre o espelho.

7h38 – Tinha, de uma vez por todas, largado a cadeira. Rastejando sobre dejetos e lixo, procurava o telefone. Tolice. Não havia pagado a conta. Não havia pagado nada nos últimos meses, na verdade. Ainda engatinhando, o suor escorria no chão e a respiração ofegava – seriam os seus últimos momentos? Ainda lutando, alcançou... o relógio.

Finalmente percebeu que o objeto estava quebrado. “7h38?! Foda-se”, pensou e tentou gritar. Em meio ao devaneio, conseguiu olhar a janela e notou que chovia... e muito. Alegrou-se por pode perceber, por poder sentir algo. Algo que não fosse dor. Ainda olhando a janela, viu homens fardados... e irritados – um deles batia a porta ininterruptamente. De forma doentia, aquilo o alegrava. (...) De repente, o relógio não marcava mais 7h38: o led havia apagado, a luz havia sumido. Ele estava sob o que um dia havia sido e, de mãos abertas, sobre o chão.

Layne Staley: 22/08/67 – 05/04/02

PS: Este texto é um pequeno conto (ou seja, fictício) em homenagem ao vocalista original do Alice in Chains, o icônico Layne Staley. Para o pequeno tributo, boa parte do conteúdo foi baseado em letras, pertencente a fase de Staley, da clássica banda norte-americana de grunge.

Músicas:
Alice in Chains – Angry Chair (Dirt, 1992)
Alice in Chains - Junkhead (Dirt, 1992)
Alice in Chains - Sickman (Dirt, 1992)
Alice in Chains - Nutshell (Jar of Flies, 1993)
Alice in Chains - Nothin' Song (Alice in Chains, 1995)